DICEN QUE ROMPER
UN ESPEJO

Há livros que nascem de uma fratura. Não de uma ideia construída com paciência, nem de uma tese elaborada ao longo de anos, mas de um momento súbito em que algo cede, algo parte, e o que resta no chão já não é o que antes estava suspenso. Treinta Fragmentos é exatamente esse tipo de livro.

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O espelho que a protagonista parte não é apenas um objeto doméstico à espera de sete anos de má sorte. É um arquivo. Uma superfície que guardou, durante anos, o reflexo de uma mulher que aprendeu a olhar para si mesma de soslaio — a construir rotas alternativas para evitar o encontro frontal com a própria imagem. Quando o vidro se quebra, não é a sorte que se liberta. É ela.

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Daniela Ferreira Alves escolhe uma forma narrativa que é, em si mesma, um espelho partido: trinta fragmentos, trinta instâncias de uma mesma consciência que se observa, recua, avança, contradiz. Não existe uma versão definitiva da protagonista porque não existe uma versão definitiva de ninguém. O que existe são ângulos — alguns mais ternos, outros mais cortantes — e a soma de todos aproxima-se, sem nunca alcançar por completo, daquilo a que chamamos identidade.

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A escrita move-se com a precisão de quem conhece o peso das coisas pequenas. A luz oblíqua que entra pela janela. O gesto mecânico de dobrar roupa. O movimento aprendido de se afastar do calor, quase reflexo. Estes detalhes não são ornamento; são matéria-prima da vida interior. São o que permanece quando se remove tudo aquilo que fingimos ser essencial.

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O espelho antigo que sobreviveu a nove mudanças — grande, ornamentado, com flores e garras — talvez seja a personagem mais honesta deste livro. Não embeleza. Não distorce por compaixão. Não acrescenta o que não existe. Limita-se a devolver. E é precisamente esse devolver sem julgamento que a protagonista não conseguia suportar: ver-se múltipla, imperfeita, improvisada. Ver-se humana.

 

Há neste livro uma voz interior que fala desde um lugar antigo — mais antigo do que as palavras que escolhe, mais antigo do que a narrativa que constrói à sua volta. É a voz que sabe o que a mente tantas vezes recusa aceitar: que o alívio não está em sermos inteiros e coerentes, mas em podermos sentar-nos no chão com os nossos pedaços e não termos pressa de os colar.